Tertuliana

Para quem importa e se importa

2011-05-05T10:05:00.000-07:00

Eu apenas queria que você soubesse
Que aquela alegria ainda está comigo
E que a minha ternura não ficou na estrada
Não ficou no tempo presa na poeira

Eu apenas queria que você soubesse
Que esta menina hoje é uma mulher
E que esta mulher é uma menina
Que colheu seu fruto flor do seu carinho

Eu apenas queria dizer a todo mundo que me gosta
Que hoje eu me gosto muito mais
Porque me entendo muito mais também

E que a atitude de recomeçar é todo dia toda hora
É se respeitar na sua força e fé
E se olhar bem fundo até o dedão do pé

Eu apenas queira que você soubesse
Que essa criança brinca nesta roda
E não teme o corte de novas feridas
Pois tem a saúde que aprendeu com a vida

Esnobe

2011-03-12T09:05:00.001-08:00

Precisando de palavras bonitas.

Saudações aos que tem coragem

2011-03-09T08:24:00.000-08:00

É setembro no meu coração. Começo de semana no meio da semana. Para quem ama samba, mas não gosta de carnaval, não está de todo ruim. É preciso muita gana para não morrerem os sonhos e não sucumbir a inércia da apatia. Que saudades do rio e dos risos e gritos de um sábado à tarde na Zagury.

Ansiedade

2011-02-17T18:05:00.001-08:00

Sexta-feira:

1 coca de 600ml

1/5 litro de sorvete

1 irritação nos olhos

1 comédia romântica assistida, só para me lembrar o quão adorável é o Mr. Darcy em qualquer versão.

2 capítulos lidos de cartas filosóficas

Incontáveis besteiras na internet

Pressinto uma ressaca de açúcar violente para mais tarde. Olho para o lugar que foi meu lar nos últimos dois anos e vem um misto de melancolia e ansiedade. Em alguns dias será uma nova casa, uma nova rotina. Quem sabe além da minha coelhinha, a mocinha, eu possa ter um peixe ornamental e chamá-lo de Osvaldo. A misantropia perde muito do seu charme quando se torna um hábito.

Recomendo

2011-02-15T16:13:00.000-08:00

Um coração sensível e sempre dilacerado pela condição humana. Me comove a poesia de Augusto dos Anjos. Sinto grande comoção e solidariedade.

Idealismo

Falas de amor, e eu ouço tudo e calo
O amor na Humanidade é uma mentira.
E é por isto que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!
Quando, se o amor que a Humanidade inspira
É o amor do sibarita e da hetaíra,
De Messalina e de Sardanapalo?

Pois é mister que, para o amor sagrado,
O mundo fique imaterializado
— Alavanca desviada do seu fulcro —

E haja só amizade verdadeira
Duma caveira para outra caveira,
Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

O meu som

2011-02-12T06:12:00.002-08:00

Depois de uma merecida maratona de anime, ouço Chico Buarque e fico lembrando do meu pai (ah, esse complexo de Édipo). Queria postar "você não sabe amar" na voz dele, mas não achei. Entretanto, piruando no youtube, achei um trecho legal de um depoimento dele falando sobre racismo. Gostei muito da fala dele, realmente a ignorância é uma triste mácula em nosso país.

Folhetim

2011-02-11T13:20:00.001-08:00

Já faz um tempo que tenho sentido vontade de escrever sobre relacionamentos e, nos últimos dias, ouvi uma série de relatos que me motivaram. Não tem jeito, algumas coisas as garotas só aprendem depois dos 25 e, ainda sim, depois de muitos tropeções e frustrações.

Dia desses ouvi uma amiga dizer: - Ansiedade de mulher é foda. Parecemos um caminhão desgovernado atropelando tudo.

Acho que é isso mesmo, queremos ser felizes já. Escolhemos um pobre desgraçado e dizemos veladamente: - Segure o meu pacote de expectativas, frustrações e me faça feliz.

Obviamente as mulheres também lidam com a bagagem do parceiro, ninguém chega num relacionamento em branco e livre de traumas. Mas hoje, quando escuto certas histórias, gostaria que toda mãe tivesse repetido, infinitas vezes, algumas dicas preciosas que listo a seguir.

1. Você é linda

2. Ninguém tem obrigação de amar você além de mim, que, afinal de contas, te coloquei no mundo. E quer saber, até mesmo eu já te odiei algumas vezes

3. Se ele não gosta de você, você também não vai querer gostar dele

4. Se usar o seu cabelo crespo ou cacheado não o penteie para o meio ou para o lado com um pente, achata sua cabeça. Use os dedos, dão um ar mais natural e interessante

5. Rouge deve ser usado com moderação, de outro modo parece que você acabou de uma festa caipira

6. Nem sempre é fácil fazer o que é certo, mas ainda sim deve ser feito

7. É irracional se apegar a lembranças que machucam, prefira abrir o coração para as coisas boas que virão

8. Eu amo você

9. Quando for a pessoa certa, ele estará ao seu lado sem que você tenha que se esforçar como se ele fosse último homem do mundo

10. Você sempre será linda

Vagalumes

2011-02-01T15:11:00.000-08:00

E quando você perde o ônibus pra casa, porque já não consegue ler o letreiro do itinerário depois das 7 da noite, vem a recompensadora visão dos pontinhos de luz salpicando a noite. Os postes, a iluminação urbana entre a Esplanada e a Rodoviária, onde você vai ser abordado pelos tipos mais estranhos e fazer aquela cara de paisagem, me dão uma sensação de saudade gostosa.

Sempre tive fixação por essa luz artificial usada nas ruas, que às vezes é amarela, mas também pode ser branca.

Em Macapá, do segundo andar da casa da minha vó, em frente praça Zagury, eu podia ver os bicos de luz incandescentes nas barraquinhas de batata frita e cerveja. Do alto, apertava os olhos até quase não ter visibilidade e as luzes se uniam num borrão.

Em Belém, do sexto andar do edifício Peixoto, eu olhava era para o alto. Ficava horas na janela olhando as luzes nos outros prédios. Em Macapá a cidade não crescia para cima. E, aos meus olhos, Belém era tão esticada pra cima que me dava vertigem e muita curiosidade.

Aqui, em Brasília, eles ficam na altura dos meus olhos. Os pontos de luz estão por todos os lados, mas próximos o suficientes para me fazerem crer que a qualquer momento se darão as mãos.

E na segunda-feira à noite

2011-01-31T15:15:00.000-08:00

O problema e a felicidade dos energéticos é que eles te deixam nesse estado de "o próximo dia já pode começar que estou pronta". Tudo lindo, se minhas costas não doessem como as de uma sexagenária.

E hoje escutei a voz de um dos meus irmãos depois de um certo tempo. É uma sensação meio narcisista, mas muito reconfortante, é bom saber que há outras pessoas feitas do mesmo material que você.

Da série, músicas que me deixam feliz.

Conversa feminina de sexta-feira

2011-01-30T05:32:00.000-08:00

"Podem os meus ouvintes plantar no seu quintal uma macieira e segurar no seu tronco um papel que diga: Esta árvore é uma figueira. Bastará esse papel para transformar em figueira o que é macieira? (...) a planta continuaria sendo o que realmente era e, quando desse frutos, estes destruiriam a fábula, produzindo maçãs e não figos."

- Com muitos anos de terapia e a maturidade, a gente aprende a lidar com o fato de que temos nossas expectativas e as pessoas simplesmente são como são. Tem gente que vai te magoar sem motivo aparente e não necessariamente por maldade, mas porque são assim. Elas não estão no mundo para nos servir emocionalmente. Assim como tem gente que é pirada, tem muita gente doida no mundo, mas um dia tudo se acerta. O problema é que a gente só descobre isso com a proximidade dos quarenta e já não temos o corpinho dos vinte.

- É acho que quando você se expõe a conhecer qualquer pessoa, você realmente conhece qualquer pessoa. Isso é perigoso.

- É sim, benzinho, mas os filtros veem com o tempo e a idade.

Mas ela não estava totalmente certa. Eu não me lembro de ter conhecido uma mulher tão bonita quanto ela com menos de quarenta. Acho que nesse ponto não há paradoxo.

Diário

2011-01-28T03:00:00.000-08:00

Quando meu pai teve câncer nenhum de nós - os filhos - ficou sabendo. Ele fora fazer um tratamento e ponto. Na época, estudávamos para o vestibular e só anos depois nos contaram a verdadeira história. Ele superou a doença e está entre nós.

Hoje, a mãe de uma amiga também está doente e em tratamento. O curioso é que a história dela também começou antes e os filhos só ficaram sabendo porque o problema voltou.

Entendo essa necessidade de proteger quem amamos, tentar poupar, mas algumas coisas precisam ser ditas sempre. Ainda mais quando são tão sérias que envolvem a vida de quem tenta proteger.

Esses dias tenho pensado muito sobre isso. Tudo acaba num piscar de olhos, mas enquanto dura pode ser tão rico e maravilhoso. Mesmo longe, ela tem minhas orações e sei que vai ficar bem.

Morando sozinha novamente esse blog volta a ser o meu contato com a nave mãe.

Eu sou melhor que você

2011-01-27T02:28:00.000-08:00

Hoje acordei ouvindo a voz macia de Moreno Veloso. Tava com o tempo corrido então procurei um vídeo legal, mas não achei muita opções para essa música que queria compartilhar. Então, posto uma versão com o áudio legal, mas a imagem está bem comprometida, acho que a pessoa que gravou deve sofrer de Parkison, que esse velho inglês fique bem longe de nós.

Todo mundo acha que pode, acha que é pop, acha que é poeta.

Todo mundo tem razão e vence sempre na hora certa.

Todo mundo prova sempre pra si mesmo que é derrotado.

Todo homem tem voz grossa e tem pau grande,

E é maior do que o meu, do que o seu.

Todo mundo é referência e se compara só pra ver que é melhor.

Todo mundo é mais bonito do que eu mas eu sou mais que todos.

Todo mundo tem suingue, é feliz, é forte e sabe sambar.

Todos querem mas não podem admitir a coexistência do orgulho e do amor porque:

Eu sou melhor que você, Boa viagem.

Eu sou melhor que você mas por favor fique comigo que eu não tenho mais ninguém

Todo mundo diz que sabe e quando diz que não sabe é porque,

é charmoso não saber algo que todas as pessoas já sabem como é.

Todo mundo é especial, é original, é o que todos queriam ser.

Não basta ser inteligente, tem que ser mais do que o outro pra ele te reconhecer.

Todo mundo ganha grana pra dizer que ela não vale nada.

Todo mundo diz que é contra a violência e sempre dá porrada.

Todos querem se apaixonar sem se arriscar, nem se expor e nem sofrer.

Todas querem vida fácil sem ser puta e com reputação,

Se reprimem e começam a dizer:

Eu sou melhor que você.

Eu sou melhor que você mas por favor fique comigo que eu não tenho mais ninguém!

É melhor que você,

Mais ninguém é melhor que você.

Todo mundo acha que pode, acha que é pop, acha que é poeta.

Porque já passou o Natal

2010-12-30T13:06:00.000-08:00

Como manda a tradição anual julianesca, peguei uma faringite bem agressiva, porque as festas de fim de ano não são a mesma coisa sem uma boa visita ao otorrinolaringologista, por isso, a demora em postar.

Sabem, eu não acredito em anjos. Não acredito mágica e em sentimentos puros demais. Eu acredito na humanidade dessa espécie fascinante que somos. Eu acredito nos amigos verdadeiros, na fidelidade de um bom vira-latas e acredito numa força incrível que todos nós temos.

Quando sinto um vento forte eu abro os braços e gosto de tê-lo passando entre meus dedos e membros numa sensação de abraço infinito. Eu não entendo algumas coisas, nem o motivo da intensidade com que as sinto, mas algumas vezes me rendem bons versos e lembranças incríveis.

Essa melancolia de fim de ano, que vem junto com as luzes das decorações natalinas me inspirou a fazer minha lista de intenções que compartilho aqui. É, acaba que tem um quê de propaganda de fim de ano de companhia de celular ou banco privado, mas é meio inevitável esse sentimento de "vamos começar de novo", "tudo vai dar certo."

1- Em 2011, prometo correr descalça e com os braços abertos na área verde de perto de casa.

2- Prometo sorrir mais, com ou sem motivo.

3- Prometo levar meu pai para assistir um show do Chico Buarque.

4- Prometo desconfiar menos das pessoas, mesmo que uma hora ou outra eu quebre a cara. O prazer de acreditar gratuitamente vale o risco.

5- Prometo ler mais quadrinhos.

Desejo que todos os sonhos de vocês se realizem.

Caríssimos, tenham um feliz 2011.

Alguém conhece uma declaração melhor?

2010-12-15T09:57:00.000-08:00

Depois de bons incentivos criei vergonha e regularizo minhas postagens. Agora as atualizações virão sempre as terças-feiras, terceiro dia da semana que, aliás, é o meu número favorito. Ah, também coloco um vídeo lindinho de uma das mais linda declarações de amor que conheço.

Chega de saudade

Você

2010-12-14T11:04:00.001-08:00

Prometo que ainda vem um texto fofinho ou engraçado antes do fim do ano. ;P

Você

De que material é feito?

Qual é o sangue que corre nas veias e qual é a carne que veste os ossos?

Você

É ser ou é humano?

Nestes tempos urgentes, só amo saudades do inventado.

O que te emociona?

Que tipo de tesouros guarda dos que lhe são caros?

Você

Chora? Corta?

Eu quero um mundo de plástico bolha, descartável e macio.

Número 2

2010-09-28T11:34:00.000-07:00

Eram de um verde água, tinha certeza. Talvez por isso o olhar sonolento conservasse sempre aquele aspecto úmido, que contraditoriamente não era marejado, nem despendia lágrimas, simplesmente parecia molhado e com profundidade.

- Essa é a coisa mais ridícula que você já inventou. Ora vejam, se apaixonar por alguém porque parece bom. Não lê jornais? Vai acabar picotada em quatro sacos pretos de lixo.

A sinceridade de Adelaide era sua âncora com o mundo real; só ela era capaz de lhe mostrar a impossibilidade da maioria dos seus planos. A voz estridente funcionava como um sino, uma sirene que a acordava todos os dias nos intervalos do expediente do mercado, mas, dessa vez, nem seus achaques a traziam de volta. “- Sim, parecem bons”, repetia a si mesma.

- Meu bem, você precisa aprender comigo. Como acha que me casei com Edgar? Você acha que se eu estivesse olhando para olhos, ao invés do bolso e de uma boa pegada, eu teria marido, filhos? Você é boba e um dia desses vai perceber todas as grandes oportunidades que desperdiçou.

- Preciso voltar. Acabou o intervalo.

Atrás do balcão de pacotes, era parcialmente feliz. Desde que se entendia por gente, gostava de olhar os embrulhos nas mãos de estranhos e imaginar o conteúdo e seu destino. Como empacotadora, ela tinha parte de sua fantasia revelada, mas também não desejaria perder todo o encanto daquele vício, que apenas se refinou, pois agora, sabendo o conteúdo, divertia-se imaginando o destino, o consumidor final. Ficava atenta à conversa dos clientes à procura de pistas e, normalmente, era gratamente recompensada.

Como toda quarta-feira, quase no fim do expediente, ele aparecia. No carrinho, a caixa de cerveja, os pacotes de papel A4, o recipiente de álcool em gel. Poderia ser um gênio incompreendido ou só um alcoólatra que faz muitas cópias, mas, como nunca dizia nada, ela não sabia o destino das compras.

A primeira vez que o viu teve medo. Era muito alto, corpulento e parecia incrivelmente pesado. Tentou fazer uma brincadeira e segurar em sua mão, o que lhe provocou pavor. Mas, ao fim do primeiro mês do repetido ritual, com exceção do toque de mãos, ela descobriu, no grandalhão, incrível docilidade nos olhos que contrastavam com toda a figura que ele apresentava.

Mais do que docilidade, via tristeza e se sentiu solidária à dor que imaginava que ele carregava. Esperava ansiosa toda semana pela compra do estranho, sob os olhares de reprovação de Adelaide, que tinha certeza que Tereza estava cada vez mais doida. “Num saco de lixo, isso sim. Ela que não se esperte. Eu conheço os homens”, repetia para as colegas do caixa.

Certa vez, ele perguntou se gostava do emprego e ela orgulhosamente explicou seu fascínio por pacotes, o que não o entusiasmou.

Na última quarta-feira do mês, ele não veio. Tereza se manteve esperançosa até às 20 horas, quando a mercearia fechou. Na semana seguinte, início de agosto, ele também não apareceu e a aflição começou a apoderar-se da mulherzinha. Adelaide tentou consolá-la, avisando do problema que ela tinha se livrado, que uma das meninas do caixa já o tinha visto com uma pretinha ordinária e que ela não devia se importar com aquilo, que era mulher bonita, tinha porte para casar até com um gringo se quisesse - e voltava a repetir a história do japonês que não deixava de assediá-la.

Adelaide via o sofrimento de Tereza com despeito e considerava ofensivo um sentimento tão grande por um desconhecido. Numa quinta-feira de setembro, sem suportar a ausência dos amados olhos e desesperançada, Tereza deixou o emprego e voltou para o interior, onde poderia ajudar a cuidar dos filhos da irmã.

Temporariamente, Adelaide assumiu o setor de pacotes e, vez ou outra, se pegava com “maldita mania” de imaginar para onde eles iam. Suspirava lembrando dos olhos e se ressentia por não ter tido as mãos tocadas pelo desconhecido e por não ter parentes no interior para onde se refugiar.

Texto I

2010-07-01T12:39:00.000-07:00

Seja meu chão, meu não, meu freio

O barulho dos pratos em casa e o esteio

Que importa se eu não tenho controle absoluto da minha mordida?

Você também não consegue mudar as coisas que quer em você

Você diz: Instável

Eu penso: Inseguro

Talvez as coisas possam dar certo

Dois Perdidos

2010-06-29T17:52:00.000-07:00

Enquanto a viagem real não acontece, viajo com Arnaldo Antunes. Logo mais terei texto na Gotaz. Por hora a trilha sonora é Iê Iê Iê.

2 Perdidos

Quando eu quis você
Você não me quis
Quando eu fui feliz
Você foi ruim
Quando foi afim
Não soube se dar
Eu estava lá mas você não viu
Tá fazendo frio nesse lugar
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo em mim
Quando eu quis você
Você desprezou
Quando se acabou
Quis voltar atrás
Quando eu fui falar
Minha voz falhou
Tudo se apagou você não me viu
Tá fazendo frio nesse lugar
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo em mim
Mas se eu já me perdi
Como vou me perder
Se eu já me perdi
Quando perdi você
Mas se eu já te perdi
Como vou me perder
Se eu já me perdi
Quando perdi você

Explicações

2010-06-17T15:56:00.000-07:00

Mesmo depois que o objeto é apartado de nós, quando fechamos os olhos nós continuamos a reter sua imagem, embora menos nítida do que quando a enxergávamos. (T. Hobbes)

Saudades?

Muitas

Tantas que nem cabem no peito

Correm doidas para as mãos trêmulas

Chegam aos olhos inchados

Se alojam nas pernas inquietas

Vão para a boca contorcida

Enormes

Em um momento se declaram donas do corpo

Querem todo espaço, todo resquício de memória

Para no outro instante se aquietarem

Ficarem pequeninas

Fracas

Se retraem para deixar o corpo descansar

Mentirosas dizem não se importar

Fingem que vão embora

Azuis

2010-06-14T10:13:00.001-07:00

O sinal vermelho sobre a pálpebra esquerda. Lembranças de um cotidiano já remoto cuja memória insiste em fazer presente.

O reflexo do tronco nu no espelho, os olhos embaçados por trás das lentes e o meio sorriso bobo.

Alimento-me da saudade desses instantes em rações diárias.

Não é saudável, mas o que de fato é?

Não era pra ser real. Tinha que ser finito.

Todo fim de conto é previsível

2010-06-14T10:00:00.000-07:00

Pra que me serve um negócio que não cessa de bater?

- Meu filho, na nossa família só há dois jeitos de morrer: do coração ou loucos.

A primeira vez que sentiu seu coração foi numa viagem de ônibus. O trajeto era curto, mas as obras na pista tornavam o trânsito lento. A pontada inicial, forte no lado esquerdo, foi precisa e rápida, mais parecia uma distensão muscular. Recuperou o fôlego e livrou-se da sensação de desconforto, mas no intervalo de segundos ela voltou, dessa vez, traiçoeira, pelas costas.

A verdade é que sabia muito pouco sobre sua família materna. Conhecia por alto a história de bêbados, viciados e frustrados. Pensar uma linhagem de duas gerações de casamento consangüíneos daquela maneira, mais do que um assustador presságio, era intrigante.

Não pôde deixar de se sentir comovido com as palavras da tia, que não era louca. A história lhe pareceu uma metáfora oportuna para sua própria vida. Identificou-se ao pensar naquelas pessoas com uma debilidade reconhecida de se aterem ao real e tão sensíveis à vida.

Por mais de uma vez tinha pensado na loucura e se imaginava desvairado. No entanto, quando de fato esteve frente a frente com insanidade, não a de seus pensamentos, mas a da amada, aquilo lhe pareceu insuportável. Não havia poesia. Era só a loucura, deixando aqueles olhos azuis cada vez mais vazios e opacos.

A medida que a dor crescia, sentia o inconformismo mais pesado. Sabia que seu músculo era saudável, mas a dor imaginária o seguia. Foi quando decidiu por um fim naquele tormento. Sem mais forças, despediu-se da mulher inconsciente, preparou uma mala de divorciado e retornou à casa da mãe. Pediu apenas para que ninguém voltasse a comentar nada da esposa e nem das lembranças de família.

Por dentro ria-se, com satisfação, sabendo que agora não morreria louco. Já não sofria de saudades, tinha retirado o coração numa cirurgia secreta, que fora realizada por seus médicos imaginários no caminho de volta para a casa familiar.

Estava satisfeito, viveria muito e agora sabia que também nunca mais sofreria por amor.

Meu texto na Revista Sopro

2010-06-14T09:16:00.000-07:00

http://revistasopro.com/

Mudança

2010-03-25T11:09:00.000-07:00

Alguma vezes, em certos momentos da vida...

Espera! Para tudo. Não vou usar esse tom de editorial de dezembro de revista mensal. Ah, não mesmo.

Queridos, o fato é que estou abandonando este blog. É uma decisão temporária. O aviso é para o caso de algum desavisado cair por aqui. Prometo que assim que possível buscarei um nome bem estrambólico e resgatarei todos os textos daqui e postarei com as devidas revisões.

Ando sentindo tantas saudades de casa. Tertuliana precisa de uma casa nova, de novos ares e... tá, tá bom, um layout minimamente decente.

Bons pensamentos para boas pessoas.

Sexta-feira da paixão

2010-03-19T15:24:00.000-07:00

Não, não é a de Cristo.

Acontece que, algumas vezes, simplesmente preciso escutar Cazuza pra me sentir compreendida. Até acho que essa composição é do Herbert, mas gosto de ouvir na voz do Cazuza.

Bom fim de semana pra todos.

Eu queria ver no escuro do mundo

Aonde está o que você quer

Pra me transformar no que te agrada

No que me faça ver

Quais são as cores e as coisas pra te prender

Eu tive um sonho ruim e acordei chorando

Por isso eu te liguei

Será que você ainda pensa em mim?

As vezes te odeio por quase um segundo

Depois te amo mais

Teus pelos, teu gosto, teu rosto, tudo

Tudo que não me deixa em paz

Quais são as cores e as coisas pra te prender

Eu tive um sonho ruim e acordei chorando

Por isso eu te liguei

Será que você ainda pensa em mim?

Clichê

2010-01-15T12:19:00.001-08:00

Um emprego?

Sabe que pensando bem acho mesmo que preciso de um.

É... um emprego.

Para pagar as contas, para não morrer de fome, para ir ao cinema, para comprar a pipoca do cinema, para socorrer alguém da família ou, sei lá, um amigo. Mas, sobretudo, para não morrerem os sonhos.

É... realmente preciso de um emprego. Para ser poeta, escritora, atriz, bailarina, trapezista, professora, para ser o que eu quiser, nos meus contos e nos livros que eu ainda não li e que, certamente, me identificarei com o protagonista masculino sonhador e cheio de limitações reais e que se sente perdido a espera de uma linda garota para salvá-lo.

Eu também espero a minha garota. Uma pessoa doce que vai gostar da minha companhia e tornar minhas noites de sono mais tranquilas.

Bom, mas já são quase 20h e ela ainda não veio. Pode ter perdido o ônibus.

(...)

É, é sim. Vai ver que perdeu o ônibus. Nunca gostei do transporte público.

Comédia Romântica 2

2010-01-15T10:15:00.000-08:00

Minha vida segue um ciclo ridiculamente previsível. Verdade! Não é frase de efeito.

Por exemplo, as grandes mudanças na minha ínfima existência sempre acontecem a partir de setembro, o mês que eu nasci e, quase sempre, todas as mudanças são boas, mesmo quando difíceis e provocam dor. O fato é que sempre sei que são necessárias.

Não acredito muito em inferno astral, mas num momento de grande bonança espiritual que, para mim, é a partir de setembro. As paixões, os novos empregos, as decisões de mudança, o jogar tudo para o alto, os amores platônicos... Sim, tudo a partir de setembro. E por falar em amores platônicos...

Ah, são ele que me permitem reviver, todos os anos, as mais juvenis e tolas sensações. É quase um tônico, um elixir da juventude, não que eu ande me apaixonando por garotinhos, a juventude está nas sensações, tão somente. Enfim, tudo muito previsível.

Meu bem

2009-11-14T12:42:00.000-08:00

É calmo. De uma serenidade quase assustadora. Em menos de uma década conhecia os extremos de uma relação afetiva e sexual com um oposto. Mas agora, era calmo e quase terno.

A possibilidade de um rompimento iminente era assustadora, mas não provocava desespero. O sentimento bom estava ali e, talvez por isso, assustava ainda mais.

Estava acostumada a espernear e reagir como se o outro fosse posse. Mas agora, simplesmente o que importava era estar perto e quando longe sabê-lo feliz.

A ciência de não saber se voltaria a sentir isso era incômoda, mas não maior do que o conhecimento de que pela primeira vez, em muito tempo, sentia a coisa certa.

É.... a vida bate

2009-07-08T07:29:00.000-07:00

Blackout. Ouço as respirações pesadas atrás das cortinas. Logo o palco estará iluminado, logo será minha vez, e meus joelhos ainda não pararam de se encontrar freneticamente. "Droga, o que eu tô fazendo aqui?" Pera, eu sei. Eu procurei isso. Precisava aprender a lidar com minha timidez. "Um dia desses terei que resolver", sempre justificava aos conhecidos e a mim mesmo, por isso havia procurado a Companhia, por isso estava prestes a participar de minha primeira montagem, isso é se eu não tivesse um chilique antes.Lembro de entrar pela primeira vez no pequeno teatro, ver só o palco iluminado e os alunos sentados em um semicírculo. "Grande, uma turma de adolescentes, não posso ficar aqui", pensei. O professor tinha olhos imensos, achei bonitos, mas muito inquisidores, ele convidou: "Venha para o palco". Depois, foi aquele papo mais ou menos previsível, apresentações, objetivos que nos trouxeram ali. No final da aula eu não tinha conseguido decorar nenhum nome, na minha avaliação preconceituosa, que só queria uma desculpa para me arrancar o mais rápido possível dali, só haviam meninas, todas muito jovens, com umas duas ou três exceções e um homem alto, como um dos meus irmãos, mas que depois de observar melhor percebi que no máximo seria um pouco mais que um adolescente.Alguém me perguntou muito gentilmente se eu havia gostado, fui sincera e disse que idade da turma me intimidava, a pessoa sorriu e disse: "Não, por favor, fica". Não lembro quem disse, mas sempre tive dificuldades para dizer não, então mesmo sem saber porque assenti. No sábado seguinte lá estava eu, os ombros arqueados, o rosto e o colo em brasas de tanta vergonha, mas consegui ficar até o fim. "Vitória", pensei ao fim da aula. Seria esse o sentimento de todos os sábados, cada aula encerrada era um gigante noucauteado, derrubaria meus gigantes um a um.Droga, quando foi que essa sensação de necessidade de superar a timidez virou uma necessidade de fazer parte daquilo? Certo, eu me apego fácil, sabia que gostaria daquelas pessoas, mas era além disso... todos os exercícios, as leituras, as conversas vazias, as pequenas frases cautelosamente estudadas antes de serem pronunciadas para tentar quebrar o gelo.... tudo estava ligado com minhas idéias sobre vida, felicidade, leituras, sonhos e além... não importava o quanto eu estivesse feliz, todo tempo eu sempre sentia que faltava algo, eu nunca soube o que era, até na faculdade considerei que fosse aquele tal vazio "pós-moderno", mas agora, prestes a entrar no palco, tudo estava completo, tudo estava incrivelmente em ordem e era perfeito.Foi assim que vivi minha experiência particular de "sabedoria em comum". A primeira apresentação foi sofrível. A segunda foi muito boa. A terceira e quarta deliciosas. Eu consegui fazer o público rir. Eu, a pessoa que pede desculpas quando esbarra em seres inanimados e morre de medo de falar demais e ser inconveniente. Puta que pariu, tô fudida, estou apaixonada pelo teatro, o que fazer com isso? Não tenho a mínima ideia. Arf!

O meu Chico

2009-06-29T16:09:00.000-07:00

Não foi tanto pelos livros, nem pelas K7, embora elas tivessem ajudado, eu simplesmente gostava dele. Talvez fosse voz mansa, que tomava uns agudos quando exitava antes de emitir uma opinião imprecisa. Um trejeito que herdei, não como a cara de 'bolacha Maria', como repetia mamãe, acho que é mais justo dizer que aprendi.
O cheiro da cerveja, o sorriso largo que espremia os olhos tristes sempre estiveram lá, os mesmo que eu já veria refletidos no espelho algumas vezes. Por mais aborrecido ou violento que ficasse, pra mim ele sempre era aquela figura a0 mesmo tempo feliz e triste e eu o achava bonito.
Entre as várias torres de edições bolso de faroeste, que ficavam pilhadas sobre o janelão de madeira da "casa nova", eu folheava as páginas em vão, nada me servia. Me consumia por isso, tinham um cheiro tão bom, e ele os lia tão rápido e eu sabia que não seria 'importante' senão gostasse de ler.
Frustrada eu memorizava uns poemas datilógrafados de Cecília, que achei dentro de uma pasta na estante, e lia muitas vezes as decrições das bandeiras dos Estados brasileiros e seus brasões, simplesmente porque gostava de ouvir minha leitura e as letras pareciam tão redondas, que era justo que fossem lidas muitas vezes.
As fitas sempre chegavam, junto com a bicicleta, mas só o suficiente para que os dedos conciliassem com guidon. Eram coletâneas que um amigo radialista compilava, foi lá que eu ouvi Tom, que amei Nara, Noel, que soube que prefiriria Chico Buarque à qualquer outro, antes de desobrir o rock, de saber de seus olhos azuis e antes que isso fosse importante. Eu ainda teria muitas outras descobertas e muitas K7 para roubar daquele acervo.

Sobre café e moedas de um centavo

2009-06-12T14:34:00.000-07:00

"A cobertura que se forma sobre o café é para conservar a bebida".
A frase estava escrita em letra desenhada a giz na pequena lousa verde, que no colégio eu conhecia como 'O Quadro Negro'".
O lugar de destaque em que o aviso estava na cafeteria roubou minha atenção antes de qualquer coisa. Não era o número do Procon, nem as informações das promoções do dia, nem mesmo uma saudação canastrona de boasvindas. Se estivesse numa galeria até poderia ser um trecho de poema pósmoderno, mas era pouco provável que se tratasse de uma instalação naquela cafeteria desconhecida.
Estava claro, era uma frase de caráter informativo, utilitário, não pude deixar de pensar:
- Que diabos quer dizer isso?
Percorri sôfrego os olhos pelo balcão, avistei a máquina Italiana, olhei para as prateleiras, por cima dos ombros da carrancuda atendente, com seus potes e conteúdos. Tudo em vão. Nenhum sinal de nada que justificasse a placa.
Primeiro, procurei pelos grãos da bebida depositado em algum recipiente com a misteriosa cobertura sobre a qual era necessário informar a toda e qualquer pessoa que detivesse os olhos por um momento no estabelecimento. Sem sucesso, passei a me perguntar se tudo aquilo não se referia aquela espuma que fica sobre o café quando sai da máquina, mas aquilo seria um disparate e o ar pouco amigável da minha interlocutora do balcão me desencorajou a perguntar. Mesmo assim insisti.
- Que frase é essa no quadro?
- É um aviso, senhor.
- Hum. Mas...
- O que o senhor deseja?
O tom impaciente não camuflou o: "Diga o que quer e caia fora".
- Eu... - Ora, me diga o que você faria? Eu queria um café, mas de repente, não eram mais só os bons pretinhos de sempre, eu não poderia tomar aquilo, seja lá o que fosse. Que cobertura era aquela? Por que tinha uma placa? Por que o uniforme da mulher não estava branco? E, Deus, por que o segurança estava parado atrás de mim?
- E então?
- ... Eu queria um pão francês. - Consegui vomitar.
- Com manteiga?
- Não! - Respondi assustado. - Por favor, só-o-pão-francês.
Ela me olhava desconfiada enquanto o segurança andava à paisana. Prontamente ela jogou o pão morto no saquinho de papel e disparou:
- 29 centavos.
- Aqui.
Minha história terminaria aqui, juro, mas a sádica não estava satisfeita com todo sofrimento que me causara.
- O que mais?
- O meu um centavo.
- Não temos um centavo.
- Mas você disse 29 centavos. Eu concordei em pagar 29 centavos, não 30 e nem 31. Quero meu um centavo.
O homem de preto já estava atrás de mim quando decidir elevar o tom de voz.
Ela suspirou enfastiada em jogou desdém cinco centavos sobre o balcão e me deu as costas. Eu não me lembro se foram os impropérios que ela revidou ou a presença pouco amistosa do sujeito tão perto de mim, mas em algum momento, tudo que eu conseguia ver era o o rosto aterrorizado da mulher, enquanto me arrastavam para fora entre gritos distantes: "Eu quero um centavo! É meu direito! Eu quero meu um centavo.... Me soltem! Eu jamais beberia essa coisa que vocês servem ai! O que é aquela placa? O que é..."

Não!

2009-06-12T14:16:00.001-07:00

Por favor, não me corte
Há sangue em minhas veias
E apesar de tudo eu tenho um coração
Havia mais pedras no caminho do que eu costumava contar
Não entendo de mentiras
Só sei dos sonhos deixados na caixa de papelão
Por favor, não me corte
Eu ainda preciso desta carne que me reveste os ossos
E apesar de tudo eu ainda sinto dor
O cheiro do cabelo queimado não me incomoda mais
E só preciso ter onde recostar meus próprios pesadelos
De todos os medos, de todos as fadigas
Nada me cansa mais do que esquecer o que eu sou

Sobre o encanto

2009-06-12T14:09:00.000-07:00

Não tenho versos nem flores
Tão pouco esperanças do dia que passou
Apenas um coração combalido
Inquieto e desejoso de tantas coisas do mundo
De todas, mais a tua presença
Serena
Fantasmagórica
Como é linda a tua mente
Se existir uma alma ela será parecida
São doces estes olhos que guardam pensamentos tão turvos e incompletos

Pisei Num Despacho?

2009-06-11T16:07:00.000-07:00

Normalmente não posto textos não autorais, mas como hoje estou um pouquinho triste, nada como um bom samba para para me deixar feliz, ainda mais com essa letrinha tão bem humorada de uma cadência única, que só poderia ser de Geraldo Pereira.

Desde o dia em que eu passei

Numa esquina e pisei num despacho

Entro no samba meu corpo ta duro

Bem que procuro a cadencia e não acho

Meu samba meu verso não fazem sucesso

Há sempre um porém vou a gafieira

Fico a noite inteira no fim nao dou sorte com ninguém

Mas eu vou num canto vou num pai de santo

Pedir qualquer dia

Que me de uns passes uns banhos de ervas

E uma guia

Está aqui o endereço

Um senhor que eu conheço me deu ha tres dias

O mais velho é batata diz tudo na exata

É uma casa em Caxias

Eu continuo

2009-06-09T07:25:00.001-07:00

De tanto ferirem meus olhos
E desfazerem de meus sonhos
Hoje decidi que amarei ainda mais
Minha vida é assim
Feita de pequenas vitórias
Dona de felicidades efêmeras
E a espera das duradouras
Eu tenho todas as possibilidades do mundo
É assim que eu continuo
Todos os dias rezando por você

Voltando aos absurdos

2009-05-31T10:44:00.000-07:00

Mulher: E então doutor, o senhor acha que isso pode ser normal?
Paciente: Eu não entendo toda essa situação, porque simplesmente não me deixam ir pra casa colocar o meu pijama?
Mulher: Papai, o senhor está completamente fora de si.
Paciente: Meu bem, eu realmente não sei quem você é, mas se me deixar sair desta sala eu posso considerar a hipótese de registrá-la.
Médico: Calma, minha senhora, vamos nos acalmar por um momento.
Paciente: Isto está me cheirando a antissemitismo.
Mulher: Pelo amor de Deus, papai, o senhor não é judeu, o senhor não é escritor e o senhor não é Woody Allen. Ah, a propósito, o senhor é ajudante de pedreiro e é negro.
Paciente: Deus é um conceito abstrato em muitas culturas, mas ultimamente eu tenho feito coro com os que crêem que ele simplesmente tirou umas férias disso tudo.
Médico: Minha senhora, eu não sou um especialista, mas se não fechar essa matraca não poderei ouvir este homem, nem ajudá-los.
Mulher: Eu me recuso a compor essa hitória de malucos. Que diabos de autor é esse?
Paciente: Parece-me que ele, ou devo dizer ela, está buscando uma espécie de alusão com a obra de Woody Allen e projetando em mim essa fantasia.
Médico: Ouçam, eu sou o médico e essa fala seria muito mais pertinente a mim.
Mulher: Desse jeito não chegaremos a lugar nenhum.
Médico: Qual é afinal o seu problema, meu senhor?
Paciente: Estou muito bem, como personagem fruto de uma blogueira, só que depois de anos trabalhando com minhas habilidade manuais resolvi dar a vazão a certos acontecimentos que sempre me acompanharam... entenda, eu incorporo Woody Allen.
Médico: Mas Woody Allen está vivo, você não pode incorporar alguém que está vivo.
Paciente: Isto é uma licença poética, além do mais isso só acontece em dias ímpares.
Médico: Mas é hoje é um dia par.
Paciente: Sim, mas obviamente eu não me ligo muito em calendários, datas, acho que são apenas convenções.
Mulher: O senhor entende com o que eu tenho que lidar?
Médico: Bom, parece que o grau de alucianação do seu pai é sem proporções... talvez para demovê-lo da idéia de que é Woody seja necessário confrotá-lo com o verdadeiro.
Paciente: Vocês terão que ver isso com o meu agente. Mas acho desnecessário toda essa mobilização para resolver um problema que foi criado por uma escritora amadora.
Mulher: Bom, nesse ponto papai está certo... e são quase 12horas.
Médico: Eu não posso perder minha hora de almoço, tenho certeza que quando fizer isso darei início a uma úlcera.
Paciente: Porque não vamos todos embora desta página? Há uma excelente padaria lá no centro. Mulher: Por mim tudo bem.
Médico: Ótimo, deixem só eu pegar minha maleta.

Tentando fugir da prosa

2009-05-31T09:10:00.000-07:00

Desdisse
Meu bem, eu realmente não ando muito bem
Você me disse: acabou
Eu quis morrer e te matar
Com todos os teus vícios e caprichos
Eu quis você de volta
Porque quando você diz adeus eu só consigo entender até logo
Você me machuca e eu digo que é por amor
Então, hoje eu te odeio um pouco menos
Meu bem, não volte pra aqui ou eu vou te amar pra sempre
Isso não deve ser muito saudável mas o problema é meu
Você bem longe e eu em outro lugar
É assim que funciona
Meu bem, eu realmente não vou muito bem
É melhor você me amar ou vai se ver com você

De volta

2009-03-26T07:11:00.000-07:00

Victor, meu amado felino comunista.

Hoje virei estatística. Oficialmente, claro. Provavelmente eu já estava entre aqueles 10% há muito tempo, não que se eu tivesse ficado sabendo antes mudaria a condição das coisas. Existe uma clara diferença entre não querer e não poder. No momento eu não quero, mas talvez eu nunca possa e é isso que assusta. O problema da coisa, não é ela em si, mas tudo que se diz e os efeitos que ela causa em segundos e terceiros. E porque até não estender isso aos crimes de pensamento?
Não estou doente, só divagando. Talvez divagar demais até seja uma doença. Hump... Imagino a cena:
- Bom dia!
- Bom dia, doutor!
- Então, a senhora me procurou porque está sofrendo de divagações crônicas.
- Sim, compreenda, a vida real é um saco e sou um tanto descontrolada emocionalmente... o senhor poderia me receitar algumas pílulas de realidade conformista?
- Veja bem, a senhora não sofre propriamente de esquizofrenia, talvez só precisasse se ocupar... conversar um pouco, vou encaminhá-la para um filósofo amigo meu que tem ministrado umas terapias de auto-conhecimento interior e outras baboseiras mais.
É isso. De volta à velha mesa de trabalhos.

A grande luta

2008-11-24T09:31:00.000-08:00

- Pra cima! Soque para cima. Quer acertar seu rosto?
"Acertar a si mesma?" Era possível. De algum modo estava sempre se sabotando... na certa haveria uma explicação freudiana muito interessante. "Ato falho", pensou.
- Direto! Jab! Direto! Gancho! - Gritava o instrutor.
O excesso de esforço físico a que não era acostumada fazia o coração disparar. Concentrava-se: "Lenços brancos". Lembou-se das doenças que inventava para fugir das aulas de Educação Física durante a escola, mas agora era diferente, estava ali por opção.
Se o mundo acabasse nos próximos dias morreria com apenas duas certezas: a existência de um grande complô e da inexplicável sensação de segurança transmitida por lenços de papel. Não era obsessão doentia, apenas uma constatação empírica.
A cada quilo ganho, o que deveria ser apenas alguns apertos no jeans resolvidos com uma peça um pouco mais larguinha, acabavam se transformando numa longa reflexão de que os fabricantes reduziam, a cada nova coleção, todos os números. Por trás disso, ela conjecturava algum propósito obscuro para levar a população feminina economicamente ativa à anorexia.
Quanto aos lenços, já era uma certeza instintiva, sempre que podia, em qualquer que fosse a ocasião estocava-os na nécessaire, nos bolsos. Era preciso que estivessem assim, por perto, sempre brancos, limpos, como um último oásis no deserto, um refúgio capaz de socorrer daquele aperto de mão indesejado e inevitável, o suor aflito do meio do dia, ou pronto para receber uma anotação de última hora.
No começo ainda chegou a se desculpar pelos primeiros golpes imprecisos, recebeu um sorriso afável da adversária.
- Tudo bem, bata com força. Era estranho ver alguém tão doce lutando. Saiu da academia pensando nas vezes que lutou de verdade, não só fisicamente, mas metaforicamente também, mas a situação lhe trazia com mais força os conflitos físicos que participou. Em todas as duas vezes venceu.
- Você não é mais forte que eu.
- Sou.
Enquanto o garoto a rodeava se preparando para o golpe ela o segurou pelo pescoço e o sacudiu como um frango. Tinham a mesma idade, mas ele era franzino, terminou a "luta" todo vermelho e com falta de ar.
O outro confronto aconteceu anos depois e foi histórico. Fora contra Cristiane, ela era grande e já tinha 13 anos. O desafio de Cris veio depois que essa descobriu que ela revidara as ofensas de sua ex-melhor amiga. A mãe já havia dito que não gostava que ela ficasse na casa dos pretos, mas como também era preta, nunca viu problema. Até aquele instante.
- Repete o que disse de mim.
Ela repetiu. Seria uma grande luta. Estava com muito medo de Cris, mas do alto de seus 11 anos defenderia sua honra e estava decidida a apanhar de pé. Não fora preciso.
- Agora eu vou te bater.
- Vem!
Cristiane avançou pouco mais de dois passos e meio, ao ver que ela não recuara saiu correndo. O susto de ver a adversária fugir só não foi maior do que o alívio. Como boa coroinha conhecia a história de Davi e sentiu que ostentava o mesmo tipo de vitória. Uma felicidade que lhe seria muito cara quando sua mãe descobrisse o episódio e mandasse aquela peia, "mesmo que a mão da mamãe seja bem mais pesada."

O amor

2008-09-19T12:29:00.000-07:00

- Boa noite!

- Eu te amo!

A expressão saiu tão natural quanto constrangedora. O celular bambeou entre a cabeça e o ombro e ela sentiu os braços, que carregavam as sacolas, afrouxarem. Ele, que até o instante anterior preparava-se para retomar seu assento na guarita, deteve o gesto com a boca entre aberta e os olho fixos na moradora do 101.

Então, era isso, ela realmente acabara de se declarar ao porteiro. Não que houvesse algum problema, pelo menos não explícito, no fato de ter se declarado ao porteiro, a não se pelo fato de que não queria ter feito isso e havia sido pega em mais uma armadilha das respostas automáticas, que, ultimamente, incorporava mais e mais ao seu dia-a-dia. Amar o porteiro não era problema, não amá-lo também, mas dizer que o amava sem amar, sim, sobretudo, porque agora ele sustentava uma aterrorizadora expectativa depois de superada a surpresa.

Poderia simplesmente ter agido como se o "eu te amo" tivesse sido um bom dia, a reação natural certamente poria em dúvida ao rapaz o que os seus ouvidos haviam apreendido e ele se convenceria de estar ficando maluco, mas era tarde, não dava mais tempo para ser natural. Os lábios do rapaz esboçaram uma leve reação quando ela se precipitou.

- Espera!

Bom. Agora tinha conseguido alguns segundos. “O que fazer? O que fazer?”. Justificar aquele equívoco dizendo que ela simplesmente havia se confundido por estar falando ao celular com um namorado que nunca apareceu no prédio pareceria absurdo, até porque a sentença foi proferida enquanto ela realmente se dirigia ao porteiro e a solução mais sensata realmente lhe parecia sair correndo dali e não descer nunca mais.

- Veja. Eu não amo você e sim o seu trabalho, o que você representa, você é um trabalhador e recebe bem as pessoas e...

De repente a expressão do bom vigia era de visível desconfiança, de soslaio. “Ele pensa que sou louca”. Voltou-se para o hall e saiu em disparada para o elevador, quando deteve-se e dirigiu-se transformada para cima do pobre homem.

- É isso. Eu te amo. Sou louca por você e durante todos esses meses tenho feito um enorme esforço para não me declarar, mas veja, você é casado e eu respeito isso e é por isso que você nunca mais me ouvirá falar sobre isso. Jamais.

Não podia esperar o elevador depois dessas palavras e passou triunfante e resignada até as escadas. Tinha feito o melhor, tinha sido digna, estava orgulhosa. Sofreria algumas semanas sempre que passasse pela guarita para que o homem tivesse certeza daquele amor e do grande sacrifício feito. Não voltaria a cumprimentá-lo em sinal de desesperança e não tornaria a cumprimentar nenhuma pessoa sem ter certeza de seus sentimentos.

O Manifesto

2008-09-05T12:06:00.000-07:00

Extraído de: http://www.sujeitoa.tk/

- Em defesa dos alienáveis direitos humanos à alienação, preguiça, nulidade, conformismo e subversão o "Sujeito A" lançará, agora, o seu manifesto. Pela democracia e...O som da voz do orador do comitê da Frente dos Puritanos Sujeitos, ou simplesmente os FdPS, lhe causava engulhos. "Malditos amendoins!" Precisava aprender a parar de comer antes de começar a passar mal. Mas, pensando bem, não era de todo ruim. Pelo menos, havia abandonado o vício de mascar chicletes já mastigados.
- Está quase na hora, disse um homenzinho de muito cabelo.
"Como fui me convencer disso? Queria estar em casa dormindo", pensava o "Sujeito A". Foi arrancado de sua utopia com uns bons sacodes.
- Anda! Todos estão esperando. Dizia o mesmo assessor descabelado, que juntamente com os correligionários da Frente abarrotavam o palanque.
- Você precisa subir no púlpito e ler.
- Ler? Ler o que?
- O Manifesto da FdPS."Meu Deus, o Manifesto. É verdade". Como presidente eleito, tinha ficado com a incumbência de resumir todos os grande idéias do grupo num manifesto, que seria um marco pós-moderno. Começou a tatear os bolsos e procurar o bloquinho de onde havia feito suas mal traçadas linhas - nunca uma frase feita lhe pareceu tão propícia - porque todos esperavam."Não sei onde está. Pior, não sei o que escrevi", constatou. O manifesto deveria ser uma metáfora do que a Frente pretendia: a desconstrução, a desnaturalização do olhar e todos aqueles adjetos e expressões pomposas que os intelectualóides adoram e que ele, por acaso, havia caído de pará-quedas com a função de resumir. Suas poucas palavras e a expressão blasé fizeram com que fosse nomeado como a personificação do espírito de sua época, segundo os adeptos da Frente. Olhou para suas pernas de frango e lembrou que precisava comprar os florais do gato.- Ele fica muito agressivo sem o remédio.
- O quê? Perguntou alguém que ele já não identificava, sentiu-se como que levado para frente do microfone enquanto tentava descobrir porque tinha se metido naquilo mesmo. O corpo bambeou diante da multidão de jovens na praça. Tombou sobre o púlpito, que virou em direção da platéia e dispersou dezenas de folhas brancas. Antes de retornar a si e conseguir ser erguido pelos assessores, iniciaram as saudações:
- Genial!
- Antropofágico!
- Um verdadeiro manifesto contra todo o falso conteúdo social.
"Não. Aquilo não estava acontecendo".
- Não sei o que fez com o nosso manifesto, mas essa idéia é muito melhor. Era novamente o homenzinho. Ao retomar a sua posição na frente do palanque se sentiu contagiado pela animação. - Eu quero a felicidade das possibilidades, disse triunfante. Essa era a última frase do manifesto. Ele, finalmente, lembrara, mas não fora ouvido; todas as atenções estavam sobre as folhas vazias.Afastou-se do púlpito coma alguma dificuldade entre apertos de mão e saudações. Agora iria para casa, ainda não era meio-dia podia voltar para cama e fingir que nada daquilo tinha acontecido. Mais tarde, se o procurassem, diria que renunciou ao cargo por sentir que já havia cumprido papel histórico. "Deixo meu legado numa maldita folha em branco".

No ônibus

2008-08-22T13:34:00.000-07:00

A visão do ônibus praticamente vazio a agradou. Era uma noite quente e todas as janelas do coletivo estavam à disposição. Não que fosse exatamente uma entusiasta do transporte público urbano, mas era necessário reconhecer que em noites como aquela, num ônibus não muito sujo, o trajeto era agradável. Escolheu o par de assentos do seu lado esquerdo, próximo a porta traseira, aqueles que ficam um degrau acima dos demais e são destinados a idosos, gestantes e deficientes. Mal teve tempo de se acomodar do lado da janela quando viu um tipo cruzar a borboleta de passagens onde estava o cobrador. Era vermelho, alto e tinha o aspecto sujo.
Respirou aliviada pensando que, com todos aqueles lugares vagos, não corria risco de tê-lo companheiro de viagem. Olhou para rua e passou a acompanhar da janela as paisagens correndo no sentido contrário ao seu. Voltou-se novamente para o corredor quando sentiu uma presença. "Não acredito! Não acredito!". Repetia a si mesma enquanto o homem acomodava-se ao seu lado. - Boa noite!
- Boa noite! Respondeu conformadamente.
Ficou surpresa ao constatar que ele não fedia. "Pelo menos isso". Cogitou uma estratégica troca de lugares, mas depois perdeu a coragem. Era óbvio que ele não havia escolhido um assento e sim a companhia, assim como seria muito claro e ofensivo sua repulsa se ela se trocasse de banco. "Não é certo. Odiaria que fizessem isso comigo".
- Cidade quente, não?
- Hum.
- Belém é uma cidade bonita, mas muito quente.
É isso, o cara era sulista, fazia todo sentido agora. A pele vermelha, a barba por fazer, com certeza era um desses mochileiros malucos. Apesar de não sentir nenhum cheiro ruim estava convencida de que ele não havia tomado banho, afinal, já tinha ouvido, mais de uma vez, que, por causa do clima frio, a água no sul do país era congelante e que até os mais pobres precisavam de chuveiro elétrico. É isso, ele não deve gostar de tomar banho e fazer a barba, deve ter se acostumado por causa do frio.
- Sabe eu vim participar de um congresso de Educação Física, estou hospedado no Manoel Barata. Sou estudante e trabalho como instrutor numa academia...
"Grande! É só um estudante velho querendo conversar. Sinal dos tempos. As pessoas estão cada vez mais sozinhas, todo mundo fala, mas ninguém ouve". Essa conclusão a tornou mais receptiva e pensou em todas as vezes que teve vontade de puxar assunto com desconhecidos e, mesmo não prestando atenção no que o homem dizia, passou a assentir com a cabeça como se estivesse interessada e em alguns momentos quase meneou um sorriso.
- Então o que você acha de ir comigo.
- Como?
Ele pôs o braço sobre o encosto de cabeça dos assentos dianteiros e a confinou no seu lugar da janela. O movimento do ônibus e o contato com o braço do sujeito a desesperavam. Olhou para o cobrador que estava intertido colando vales como se fossem figurinhas. "Ai, meu Deus!"
- Eh... desculpe, eu não sou daqui. Preciso descer.
Se surpreendeu com a notável destreza com que conseguiu se desvencilhar do grandalhão e saltar porta a fora quando o ônibus nem havia freiado totalmente.
- Solidariedade urbana, é? Só eu mesma. E a merda que não tenho mais dinheiro. Droga de cidade quente.

Trecho de alguma coisa

2008-08-18T20:02:00.000-07:00

Lembro do som abafado dos pés descalços nas tábuas e da sensação de movimento causada pela oscilação entre as frestas das madeiras no chão que reverberavam nas paredes. Ela estava sentada na poltrona verde do jogo de sala. Lembro do móvel não tanto pela cor, mas pelo pó que recendia toda vez que nos encapetávamos e danávamos a pular nos estofados.
Ela estava sozinha e me lancei sobre seu colo. Ela acariciava os meus cabelos quando, como que soprado pelo diabo, perguntei:
- Mãe, a gente nasce, cresce, fica adulto, morre e depois começa tudo de novo, né?
Quando penso nisso, hoje, não consigo lembrar se a expressão dela diante da pergunta foi de espanto ou incompreensão. Ela levantou os olhos por um tempo, voltou-os a mim e respondeu.
- Não.
Respirei fundo para sentir o seu cheiro, como fazia sempre que ela me punha no colo, e continuei: - O que acontece então?
- Depois que a gente morre, vamos encontrar com Deus. Ele criou todas as coisas e é nosso pai.
- E a gente não volta mais?
- Não. É por isso que devemos amar a Deus sobre todas as coisas, para que, quando ele nos chamar, possamos ir para o céu virar anjinhos.
- Tenho que amar mais a Deus do que a senhora?
- Sim.
- E que o papai?
- Sim.
- A senhora vai morrer?
- Todos vamos.
Até hoje só duas revelações me causaram tanto horror.
Lembro de ter envolvido meus braços no seu pescoço e voltado a aspirar o cheiro. Era o mesmo que ficava na camisola sobre a cama quando ela ia trabalhar. O trapo velho que eu enrolava no pescoço para sentir menos saudade e achava tão macio. Uma saudade que era tão forte e fazia a barriga e o peito doerem.
- Não gosto de Deus. Eu gosto mais da senhora.
- Você é muito pequeno, mas um dia vai entender.
Naquela noite quando fui dormir, entre os soluços incontidos causados pela conversa, chorei doidamente e odiei profundamente a Deus. Era inconcebível, e talvez ainda seja, amar qualquer outro ser ou coisa mais do que a ela. Chorei de raiva porque amar tanto minha mãe era pecado. Depois chorei porque minha mãe morreria. E, finalmente, chorei porque queria amar a Deus, mas não sabia como. Mais tarde descobriria que essa limitação me acompanharia por muito mais tempo do que a educação cristã de minha mãe e o meu desejo de agradá-la admitiriam.

Ela

2008-08-18T12:17:00.000-07:00

(D) "... mas a vida anda corrida e se eu ficar parado ela me esmaga. Maldita vida, hein?".

(T) "É. A vida nos esmaga. Na verdade acho é que ela no engole. Isso me parece uma verdade nestes tempos. Ouso dizer ainda mais, digo que ela é mais astuta do que isso, porque ela não nos engole simplesmente. Ela saliva, degusta. Nos estraçalha lentamente com seus dentes de rotina, obrigações e anseios de adultos.
É de uma verocidade e lascívia ofensivas, mas que sabiamente espera para fartar-se. Pois que se ela lançasse despudoradamente sobre nós com uma só bocada reagiríamos. Nos veríamos com horror sendo solvidos naquele suco gástrico e nos revoltaríamos. Afinal, quem sai do conforto de sua sala para uma pança insalubre e não tentaria destruir aquela arquitetura maniqueísta.
Mas creia-se, amigo. Ela é esperta. Ela rumina silenciosamente, diariamente, apaticamente e, assim, da boca para o estômago e para a enzimas e alimento para as células da sociedade, é um bater de cílios e uma questão de anos de trabalho, medos, busca por realizações de pessoas responsáveis e adultas".

Elevador

2008-07-13T08:52:00.000-07:00

- Vai entrar agora?

- Pretendo. Algum problema?

- E a tapioca?

- Ah, não. Eu vou comendo. Ela tá ótima, já vale um jantar.

- No elevador?

- Por que, não pode?

- Não que não possa, mas você vai andar enquanto come?

- Mas são só dois andares.

...

- Será que é falta de educação?

- Não sei.

- Será que há regras de boas maneiras sobre comer tapioca no elevador?

- Não sei.

...

- Vou criar um blog.

- É?

- É. E nele terá um post de uma conversa num elevador sobre etiqueta e tapioca.

- Acho bacana.

Uma tarde

2008-07-10T13:30:00.000-07:00

O dia está lindo hoje. O sol brilha quente e forte, mas eu encontro a sombra amena das copas das árvores nas ruas menos movimentadas. Sento na beira calçada e entre as minhas coxas posso ver a depressão entre a calçada e o asfalto por onde escorre o filete d'água limpa que vem da boca da mangueira displicente sobre a calçada. O dia está bonito e do meu ângulo de visão gosto de ver as pernas que caminham apressadas do outro lado da calçada. Escrevo para mim.